Se voiler dans la nostalgie de l'automne

Les jours d’automne où la lumière s’étouffe sont propices aux chants de regrets. Nous venons probablement de voir le dernier dimanche où les arbres flamboient. Une pensée alors, pour Ryjii le maudit, dont l’anniversaire n’est pas bien loin. Dors bien poète, tes paroles sont des hymnes (L'illustration est de Bill Térébenthine dont je ne saurais trop recommander le recueil de dessins "Some Girls" au lien, http://bill.terebenthine.free.fr/BOOKS/SomeGirlsVol.1.pdf ) :

POÉSIE PHILOSOPHIQUE
(Vers traduits du russe par TM)

Les cinq cents tonnes du couchant, l'orage est passé,

Se déversent dans le ciel: jaune et bleu foncé.

Bien sûr tu n'y es pour rien,

Pas plus de lignes nettes au ciel que dans notre destin.

Alors voilà  sur ce fond bleu foncé,

Mortellement rose, pourpre et jaune,

Donne-moi une dernière fois tes paumes,

Je les prendrai dans les miennes sans nul mot prononcer.

         Une dernière fois frôler tes lèvres,

         Tes joues, tes yeux, pardonne ces idioties,

         Souviens-toi: par-delà les maisons, les nuages, en fièvre,

         Vit le poète et critique Boris Ryjii.

         Vit maigre, mal rasé, reclus,

         Buvant pas mal de vodka, inlassablement,

         En train de marteler : ma tendre amie, amie cruellement,

         (Se tordant les mains) : Anna, où es-tu ?

Boris Ryjii, 1997.

Философская лирика

Прошла гроза, пятьсот тонов заката
разлиты в небе: желтый, темно-синий.
Конечно, ты ни в чем не виновата,
в судьбе, как в небе, нету четких линий.

Так вот на этом темно-синем фоне,
до смерти желтом, розовом, багровом,
дай хоть последний раз твои ладони
возьму в свои и не обмолвлюсь словом.

Дай хоть последний раз коснусь губами
щек, глаз, какие глупости, прости же
и помни: за домами-облаками
живет поэт и критик Борька Рыжий.

Живет худой, обросший, одинокий,
изрядно пьющий водку, неустанно
твердящий: друг мой нежный, друг жестокий
(заламывая руки), где ты, Анна?

1997

Il fallait rejoindre les masses, mais autour de nous le sommeil…

            Dans l’hiver doctrinaire, les ersatz poitrinaires, les dogmes nés d’hier, la bêtise ferroviaire, des abrutis de tout poil, à présent poussière d’étoile, retentissait la voix du poète, sérieusement trouble-fête, nous rappelant à l’ordre, nous rappelant de mordre, pour l’honneur de la mélodie, vers l’imputrescible cœur de la mélancolie.

            (Vers traduits du russe par TM).

Photo S. Locquet

            Sur un sac de voyage, dans une arcade noire

            Le saxophoniste a soufflé toute la nuit

            Sur un banc du parc le clochard

            Sur des feuilles de journaux étalées a dormi.

            Je deviendrai musicien moi aussi

            Et je jouerai, si je ne meurs pas avant,

            En chemise blanche, nœud papillon noir uni

            Des nuits entières dans le vent.

            Pour que l’ivrogne dorme souriant

            Sous le ciel, ayant bu jusqu’aux tréfonds —

            Dors, il n’y a pour toi rien d’inquiétant,

            Il n’y a que la musique au fond.

            Boris Ryjii, 1997

            Над саквояжем в черной ярке

            Всю ночь трубил саксофонист.

            Бродяга на скамейке в парке

            Спал, постелив газетный лист.

            Я тоже стану музыкантом

            И буду, если не умру,

            В рубашке белой, с черным бантом

            Играть ночами на ветру.

            Чтоб, улыбаясь, спал пропойца

            Под небом, выпитым до дна, –

            Спи, ни о чём не беспокойся,

            Есть только музыка одна.

            Борис Рыжий 1997.

Les amours indignes

            Она не гордой красотою

         Прельщает юношей живых,

         Она водит за собою

         Толпу вздыхателей немых.

         И стан её – не стан богини,

         И грудь волною не встает,

         И в ней никто своей святыни,

         Припав к землей, не признает.

         Однако все её движенья,

         Улыбки, речи и черти

         Так полны жизни, вдохновенья,

         Так полны чудной простоты.

         Но голос душу проникает,

         Как вспоминание лучших дней,

         И сердце любит и страдает,

         Почти стыдясь любви своей.

         М. Лермонтов

         Ce n’est point par sa  fière beauté

         Qu’elle attire les jeunes vivants

         À sa suite menant fascinée

         Une foule muette d’amoureux partisans.

         Son maintien n’est pas celui d’une déesse

         Nulle vague n’agite son sein,

         Personne en elle sa sainte, sa prophétesse

         Tombée sur terre, ne reconnaît en rien.

         Pourtant tous ses gestes,

         Ses sourires, ses paroles et ses traits

         Sont si pleins de vie, d’inspiration si preste,

         Si pleins de simplicité miraculeusement vraie.

         Mais l’âme est par la voix transpercée,

         Comme un souvenir des jours meilleurs

         Et chérit, et se languit le cœur

         De ses amours ressentant presque l’indignité.

         M. Lermontov

Les vins violents de Pétersbourg

Valerii Sosnovski envoya ce compte-rendu d'une dérive pétersbourgeoise alcoolisée, dédiée à Alexandre Léontiev, un ami de Boris Ryjii, il y a quelque temps. L'Arcade de La Mothe, construite par un architecte français du XVIIIe siècle, est un monument de la "Venise du Nord" aux innombrables canaux, qui lui avait fourni les forts courants métaphoriques de cet adroit exercice de style poétique.

L’ARCADE DE LA MOTHE
(Vers traduits par TM)

De Valéri Sosnovski

À Alexandre Leontiev

Il n'y avait que la Parole sinon rien.

Par cette parole saouls de saoulerie,

Chez Nicolas Morski

Nous achevâmes une bouteille de vin.

Et la maison nous fîmes tanguer

Larguant les amarres et la flotte nombreuse,

Des rues environnantes à nos pieds,

S’efforça à une démarche miraculeuse.

Il était plus simple, dans le demi-sommeil,

D’observer leur dérivante chorale :

La Place du théâtre sans soleil

Marinka et de Kroukov le canal.

Brick, frégate, ou bien canot ?

Bâbord le long de la rivière Moïka, ses flots,

En colonnes filaient en sillage

Les demeures et maisons à étages.

Ainsi, au flambeau de parade

Au tréfonds d’un feu sans partage

De De La Mothe, l’arcade

Devant nous s’ouvrit le passage.

À l’intérieur quelque chose d’éclairé,

Une tendre lueur — notre mélancolie ?

L’hymne des Chérubins entonné,

La voix des âmes non repenties ?

Et qu’est-ce qui nous empêchait pourtant

De cette cachette franchir le portail ?

Quelque chose d’invisible, évident

Bridait l’indocile gouvernail.

Des cordes d’instrument quelque part résonnaient

Les canots faisaient grand vacarme.

Comme un trousseau de clés la brume tintait

Sur la chaînette de St-Pierre, alarme.

Trop de tristesse et de peine, dans,

Cette atmosphère, dans ces vents.

Heureux celui qui, s’arrachant du quai d’embarquement,

Sur des rives d’autre monde se retrouve souriant.

Là-bas les lointains confins d’éternité

Là-bas les fumées brillantes d’immortalité.

Depuis longtemps nous avons tant tardé :

Il vaut mieux mourir jeune que ridé.

Et ensuite tout s’évanouit.

D’un brouillard laiteux tout s’emplit.

Sobre, dégrisé, efficace

Le chauffeur de taxi ramena chacun.

Sévèrement silencieux, et chacun à sa place

Les mégots s’éteignirent un à un.

Il n’y avait que la Parole, sinon rien,

Et personne à haute voix ne la disait, rien.

 

Evgueni Pinaïev, peintre de marines d'Ekaterinburg

АРКА ДЕЛАМОТА

                 Александру Леонтьеву

Было только лишь Слово.

Этим словом пьяны допьяна,

У Николы Морского

Мы распили бутылку вина.

И дома покачнулись.

Отдавая швартовы, и флот

Прилегающих улиц

Устремился в чудесный поход.

В полусне было проще б

Наблюдать их плывущий хорал:

Театральная площадь,

Мариинка и Крюков канал.

Бриг, фрегат или катер?

Левым галсом вдоль Мойки-реки

Шли колонной в кильватер

Все чертоги и особняки.

Вот, подсвечена ярко

В глубине небывалым огнем,

Деламотова арка

Перед нами взметнула проем.

Было в этом свеченьи

Что-то нежное – наша ль печаль?

Херувимов ли пенье?

Неприкаянных душ голоса ль?

Отчего не смогли мы

В сей сокрытый проникнуть портал?

Видно, кто-то незримый

Удержал непослушный штурвал.

Где-то струны звучали

И шумели вдали катера.

Мгла звенела ключами

На цепочке святого Петра.

Слишком много печали в

Этом воздухе, в этих ветрах.

Счастлив тот, кто, отчалив,

Усмехнется – на тех берегах.

Там предвечные дали,

Там бессмертья блистающий дым.

Мы давно опоздали:

Хорошо умереть молодым.

А потом все исчезло.

Все заполнил молочный туман.

Деловито и трезво

Нас таксист развозил по домам.

Помолчали сурово.

Огонек сигареты потух.

Было только лишь Слово,

И никто не сказал его вслух.

ВАЛЕРИЙ СОСНОВСКИ