Les incantations des Sphynx

Hugo Ball, La Chute dans le temps.
( Conception et dessin de Philippe Gerbaud)

(Vers traduits du russe par Thierry Marignac)

L’amour, l’ivrognerie, la recherche du succès

Tout cela tient dans une coquille de noix

Tout est si simple, si facile et si près

La vie est comme une fleur et la mort une bague à poison au doigt.

Sergueï Tchoudakov

Любовь и пьянство, поиски успеха
Все это сжато в скорлупу ореха
И все так просто, так легко и рядом
Жизнь как цветок и смерть как перстень с ядом

Сергей Чудаков

La pandémie vue de Smolensk

De Smolensk, Cemione Piegov nous envoie ces poèmes "pandémiques", regard singulier d'une mélancolie symboliste, dans son style raffiné.

(Vers traduits du russe par Thierry Marignac)

FUSILLADE

Oui, on a un revolver sur la tempe, mais ça ne fait rien,

Tant que son mécanisme reste serein,

D'être réchauffé par la terreur on a une petite chance

Tandis que se tend le ressort de la concurrence.

De comptoir en comptoir la purge se poursuit

De Lovecraft la misère asexuée —

Des femmes sans hanches celles-là mêmes qui

Engendrent dans les entrailles mentales de Salomé,

Se profilant derrière elles comme des moyens de payer la patente

La tête ballante, trainent les Atlantes.

Je regarde tout ça, ayant survécu grâce à ma cervelle bien faite,

Je pense: «La peste! La peste! plus vite que ça!»

D'une virile vérité le monde rougeoiera

Dès que cliquètera la gâchette.

Sémione Piégov

РАССТРЕЛ

Да, есть и револьвер у головы, но ничего,
Пока спокоен механизм его,

Есть малый шанс от жути отогреться,
Пока расправлена пружина конкурентства.

Ведут зачистку от прилавка до прилавка
Бесполые убожества Лавкрафта -

Без бёдер женщины, что самее самей,
Плодят в ментальных недрах саломей, 

За ними будто средства для оплаты
Понурые слоняются атланты.

Смотрю на это, выжив из ума,
И думаю: «Скорей - чума, чума!».

Мир обагрится правдою мужской, 

Как только лязгнет спусковой.

Семён Пегов

HÉCATOMBE

Hécatombe. Les frontières verrouillées.

Les amazones ne s'épileront plus les sourcils

Dans les steppes vides des boulevards tu vas errer

Comme le poète, autrefois entonnant Boebobbi[1]

Tout autour des visages masqués —

Tout le monde d'ici-bas en Perse s'est transformé

L'hécatombe et la steppe étaient ses prophéties

Une steppe de supermarchés et de poisseux distributeurs de billets

Et le vide luisant ne peut sécher jamais

L'homme sera semblable au mollusque à l'avenir.

Et tout ceci je ne saurais décrire

Comme le poète, qui en russe point n'écrivait.

Et si je le pouvais, alors je pourrais écrire:

Le surhomme est un barbare monstrueux, extraordinaire.

Mon principe est plus simple. Je vais aller dormir.

Et voir en rêve, fraichement cuisiné, le pilaf du vocabulaire.

Sémione Piégov

ПОВАЛЬНЫЙ МОР

Повальный мор. Границы на замках.
И амазонки впредь не бреют брови.
В пустой степи проспектов бродишь как
Поэт, однажды спевший бобэоби.

Вокруг лица обмотанный платок -
Весь здешний мир преобразил в персидский.
Повальный мор и степь его пророк,
Степь супермаркетов и банкоматов склизких -

И пустоту сию не иссушить никак,
Впредь человек сравняется с моллюском.
И мне бы этого всего не сдюжить как
Поэт, что не писал на русском. 

А если мог, то мог бы написать:
Сверхчеловек - чудовище и варвар.
Мой принцип проще. Просто буду спать

И видеть сны про свежий плов словарный. 

 Семён Пегов

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[1] Vers futuristes et chiffrés du poète des années 1920 Khlebnikov, qui erra dans les steppes de longues années, et inspira plus d’une génération, à la base notamment des vers les plus anciens d’Édouard Limonov, dont c’était l’idole en ce domaine.

Esthétique de la provocation

Emmailloter et ensevelir

BLOODLINE, ANDREI MOLODKINE

RUA RED, DUBLIN, 14-02-2020 — 27-03-2020

NOTRE AMI ANDREI MOLODKINE EST UN DANGEREUX RÉCIDIVISTE. NOS LECTEURS ASSIDUS SE SOUVIENNENT DE SON EXPO DE LONDRES  AU MOIS DE JUIN 2019 OÙ, EN COLLABORATION AVEC DES RAPPEURS DU SUD DE LONDRES DONT IL UTILISAIT LES SLOGANS VENGEURS, IL AVAIT ENSANGLANTÉ LA GALERIE SAATCHI, PRESTIGIEUSE INSTITUTION DE L’ART MODERNE DANS SES INSTALLATIONS PLEXIGLASS OÙ CIRCULAIT L’HÉMOGLOBINE DES VISITEURS DE L’EXPO, AVANT UN SHOW INCENDIAIRE DES SAUVAGEONS DE CROYDON… IL PERSISTE ET SIGNE À DUBLIN OÙ SE TIENT CE SOIR MÊME LE VERNISSAGE DE LA SUITE DE SON TRAVAIL, PLUS PROVOCATRICE ENCORE…

QUE LE ROBOT DE LA DINSIC, NOUS LÂCHE LA GRAPPE… C’EST DE L’ART !…

 

Une plaisanterie sur le Brexit ?

COMMUNIQUÉ DE PRESSE
(traduit de l'anglais par TM)

L’utilisation de sang humain est requise pour interroger le système politique existant

Cette St-Valentin, le 14 février 2020, l’artiste russe Andreï Molodkine fait l’ouverture de la première de son exposition bloodline à Rua Red, Tallaght Dublin. Elle comporte une nouvelle installation avec du sang humain qui oblige le public à se confronter au système politique existant.

Évolution de l’œuvre controversée Young Blood qui vit Andreï Molodkine collaborer avec Les musiciens poursuivis par la justice de London Drill au musée BP22 en Belgique (2019), Bloodline s’éloigne de paroles de morceaux de musique que les gouvernements européens jugent impropres à la consommation populaire, vers le langage de la terreur.

Ce soir à Dublin

Une machine industrielle expulse du sang humain sur les murs, don de groupes sociaux et politiques locaux. Le flux du sang s’accorde au rythme  du système respiratoire humain. En se confrontant  à l’œuvre d’art, on devient responsable de son contenu. On n’est plus seulement un témoin, mais on est responsable de ce qu’on a lu.

Vous serez complices d’un acte de terrorisme, financé sous l’égide de fondations de charité.

Remarque aux journalistes :

•        Le public aura la possibilité de donner son sang pour l’installation lors du vernissage, sous la supervision d’une infirmière professionnelle.

•        La précédente exposition de sang Catholic Blood avait été inaugurée à la Galerie VOID, à Derry-Londonderry en 2013.

•        Andreï Molodkine a récemment mis en scène la vidéo musicale  pour The Media –Political Drills par Skengo &AM et DrillMinister :

https://www.youtube.com/watch?v=duIdeb4HN2M

Galerie :

R_U_A_ _R_E_D_ _G_a_l_l_e_r_y_,_ _T_a_l_l_a_g_h_t_,_ _D_u_b_l_i_n_ _2_4_

G_a_l_l_e_r_y_ _o_p_e_n_i_n_g_ _h_o_u_r_s_:_ _M_o_n_d_a_y_ _t_o_ _S_a_t_u_r_d_a_y_ _1_0_a_m_ _– _6_p_m_

La classe dominante française au XXIe siècle: prévarication et servage.

 

Le Conseil d'État, tableau de Repin

Notre ami Benoît Laudier, qui dirige les excellentes éditions Vagabonde, rétorqua, lorsque notre amie Velda, très fine chroniqueuse littéraire, lui demanda, un peu surprise, pourquoi il avait choisi de publier le journal d’un grand navigateur et explorateur d’un siècle où l’on ne connaissait pas le GPS, où le régime de lard et de biscuits de mer finissait par provoquer le scorbut. Laudier répondit à sa manière inimitable : « Parce que toutes les époques sont contemporaines ».

Eh bien, comment ne pas repenser à cette phrase laconique en publiant ce long « poème » de Derjavine ? Il s’agit d’une adresse aux puissants vautrés dans le luxe et la paresse, la prévarication et le mépris du peuple. Ces vers lui avaient été inspirés par une enquête que la Grande Catherine lui avait demandé sur les sénateurs, parce que le procureur-général, vieux et malade, en était incapable. Dans le contexte français, l’on ne compte plus les ministres et haut-fonctionnaires pris la main dans le sac, les collusions les plus éhontées avec les puissances financières. Leur succession, nonobstant une certaine monotonie, pourrait être comique par  le sentiment de tranquille impunité janséniste du possédant ne cherchant même pas à masquer ses traces — signe distinctif de ces incapables — si elle ne nous dépouillait de nos maigres ressources avec une égale constance. Et, tout à coup, les vers de Derjavine redeviennent redoutablement : « contemporains », dans la France du XXIe siècle où la classe dominante ne fait même plus mine de s’en défendre : elle veut des serfs !

Une autorité !…

HAUTS DIGNITAIRES

De Gavril Derjavine

(Traduit du russe par Thierry Marignac)

Ce ne sont pas les parures de vos vêtements

Qu’ici ma muse glorifiera

Dont, aux yeux des ignorants

Les dignitaires, de leur rang revêtira ;

Je ne chanterai point du luxe la chanson ;

Non, les idoles sous le cristal

Dans les tressaillements de l’éclatant métal,

Écouter mes louanges ne pourront.

La dignité, je veux encenser,

Dont par elles-mêmes les personnes concernées

Ont su leur titre mériter

Et les louanges par les affaires,

Ceux que ni lignée, ni charge de dignitaire,

Ne rehaussaient, ni même bonheur patricien ;

Mais un certain éclat était pour eux le gain

Leur valant d’être honorés par leurs concitoyens.

L’idole, ainsi placée honteusement,

La populace flattera absurdement ;

Mais si des artistes sur elle le regard est posé

Ne ressentant directement aucune beauté :

Cette image, sa rumeur mensongère,

Dorée de crasse, cette argile somptuaire !

Et vous, dépourvus de bienveillance particulière,

N’êtes-vous pas tous ainsi les dignitaires ?

Les perles de la Perse ne seront point vos ornements

Ni du Brésil les étoiles —  à l’éclat si brillant ;

Aux yeux de la vérité les amants

Seul est parfait le vertueux farouchement :

Il est la quintessence de l’éloge des mortels.

Caligula ! Au Sénat ta haridelle

Ne peut scintiller d’or, scintiller :

Ne scintillent que les affaires de la bonté.

Ivan Dounine, portrait

L’âne restera un âne,

Quoiqu’il soit d’étoiles parsemé :

Là où l’esprit doit cesser d’être en panne,

Il ne sait que ses oreilles agiter.

O ! En vain, la main du bonheur,

Contre le grade naturel,

La folie s’installe dans le sieur

Ou le vacarme de l’idiot sempiternel.

Quels que soient les ressorts imaginés pour rebondir,

Pour concevoir à l’homme une bouée —

On ne peut rester un siècle déguisé,

Sans que la vérité ne doive se découvrir.

Lorsque, ni les combats ni les procès ne m’ont ébranlé

Dans les conseils tsaristes, des comparaisons :

On croit que je suis Tchoupiatov[1], contre toute raison,

Des rubans et étoiles de la princesse du Maroc, assoiffé.

Abandonnant le sceptre, le trône, le palais,

Vagabond dans la sueur et la poussière,

Comme un dieu quelconque , le Grand Pierre,

Brilla par sa Majesté dans les affaires :

Le héros dans ses haillons, on honorait !

Catherine, pour son humble part,

Et sans même le trône du Tsar,

Épouse grandiose se montrait.

Et en vérité, si de l’amour-propre la flatterie

De l’esprit d’arrogance, elle ne fut pas saisie :

Qu’en est-il de notre noblesse et honneur,

Ne s’agit-il pas de l’élégance du cœur ?

Je suis Prince — qu’en moi brille l’esprit ;

Possédant — que je sois maître des passions ;

Souffrant — que pour tous, de compassion, je sois pris,

Pour le Tsar, pour la loi, pour l’église et le reste sans déraison.

 Les dignitaires doivent se composer

D’un esprit de santé, un cœur illuminé ;

En exemple, il doivent eux-mêmes se donner,

Savoir que leur titre est sacré,

Qu’ils ne sont du pouvoir que l’instrument

Le pilier du tsariste bâtiment.

Leurs sens, leurs paroles, leurs actions,

Doivent être gloire, honneur et fonction.

Ordre de St-Vladimir

Et toi second Sardanapale 

Vers quoi fuis-tu tout sens fondamental ?

Pour que s’écoule ton siècle sous les auspices,

Des jeux, des fêtes et des délices ?

Pour l’œil saturé de partout, or et tentures purpurines,

Que dans tes palais on admire,

Les tableaux qui dans les miroirs respirent,

Marbre, porcelaine et mousseline ?

Serait-ce pour que l‘espace du monde te soit

Étendue, servile activité, emploi,

Pour tes déjeuners capricieux

Qu’on apporte en cadeau les mets les plus fameux,

Que l’on verse le vin dense de Tokay,

La lavande — avec les étoiles de café épais,

Du labeur mondial, ne souhaitant

Une seconde abandonner un de ces éléments ?

Les eaux s’écoulent, là-bas dans ces trouées,

Et vers le haut s’élançant bruyamment, étincellent

Là-bas fleurissent les roses dans l’hiver enneigé

Et dans les bois les nymphes entonnent le chant solennel

Se peut-il qu’après avoir tout vu,

D’un œil sombre, indifférent, des contentements ennuyé,

Que tu te mettes à bailler, repu ?

Sardanapale, de Lord Byron

L’aigle planant dans les nues,

Contemple le soleil aux rayons de midi ;

Mais dans ton palais, à peine l’aube a-t-on perçu

Rutilante par les rideaux que les vers ont flétri ;

À peine sur les seins frémissants,

Circée reposant avec toi

Se mettent à briller les roses et les lilas :

Mais là-bas ? Tu dors avec elle calmement…

Mais là-bas — c’est un héros couvert de blessures,

Comme un busard sous le harnais blanchi,

Anciennement, avant toi, le chef sans imposture,

En avant-garde, venu te voir, hardi

Prendre tes ordres, pour que tu sois servi,

Parmi ta domesticité dorée

Abandonnant sa couronne de laurier,

T’attend déjà depuis une heure bien sonnée !

Là-bas, dans l’antichambre, la veuve debout attend,

Des larmes amères déversant,

Dans ses bras, elle tient un nourrisson

Elle souhaite ta protection

Pour ton honneur, à ton profit, 

De son époux, elle fut privée ;

En toi reconnaissant un ancien ami à lui

Elle est venue sa prière t’apporter.

Et là-bas — où grimpe l’escalier

Est venu, sur ses béquilles, courbé

Sans peur, ce vieux guerrier,

De trois médailles décoré,

Dont le bras, en combat sans merci

T’a tout bonnement sauvé la vie :

Il veut que tu lui tendes la main

De toi obtenir un morceau de pain.

Et là-bas où ton gros chien est allongé,

Fier des galons à son collier,

Se dresse le régiment des créanciers,

Venus leurs dettes te réclamer.

Réveille-toi Sybarite ! Tu dors ou d’ailleurs,

 Somnole seulement dans la douce volupté,

Les voix des malheureux tu ne vas pas écouter,

Et professe dans la dépravation du cœur :

« De mon repos, un seul instant,

Dans l’Histoire des siècles, m’est plus cher ;

Vivre pour soi seulement, en solitaire,

Pouvoir boire les rivières du contentement,

Seulement voguer au vent, le peuple du joug accablant,

Conscience et honte — des âmes faibles sont les tourments !

Il n’est point de vertu, et il n’est point de Dieu ! »

Scélérat, hélas !… Et le tonnerre gronde dans les cieux.

Bienheureux est le peuple entièrement pénétré

De sa foi en Dieu et de sa piété,

Lui qui la loi des Tsars peut toujours préserver,

Respecter la morale, la vertu strictement,

La perle héritée des femmes et des enfants,

La grâce — à l’unanimité

Dans les tribunaux — l’égalité

Dans l’évitement des passions — la liberté !

Sardanapale, Delacroix

Bienheureux est le peuple, où le Tsar est principal,

Le dignitaire — un membre du corps à la santé primordiale,

Avec soin, ses dettes contrôler

Ne pas s’occuper des affaires des étrangers ;

De l’esprit de ses jambes, la tête n’attend pas,

Et n’ôte point  la force de ses bras ;

 La vue et l’ouïe tendent à lui suggérer

De par elle-même commander.

La nature, s'affermit par ce nœud

Si sous le régime impérial, de la sorte on vit heureux —

Dignitaires ! La gloire et la solennité

Il n’y en a d’autres pour vous, pour faire montre de justice,

Que d’être le gardien du peuple, et le Tsar aimer,

Vers leur bien commun s’efforcer,

En serpent devant le trône, on ne sinue ni ne glisse

On se dresse et dit la vérité.

Ô peuple russe courageux,

Gardien de la morale de la patrie éternelle !

Lorsque s’éteignent les lignées mortelles,

Pourquoi de la gloire n’es-tu point fait partageux ?

Pourquoi chez toi n’y a-t-il point de dignitaires ? —

Celui qui dans le fracas des combats s’est montré téméraire,

Ici, l’homme aux longs bras, sans peur, dans les lointains[2],

Répond vertement, sans merci et hautain.

Dans notre époque, je le vois à cette heure,

En ça, je suis le célèbre Camille,

Chez qui la guerre et le labeur,

Et la vieillesse n’épuisa pas la fibrille.

Du bruit sonore de ses victoires,

Dans sa cabane, il s’en fut, indifférent,

Et encore à la campagne obéissant

Il vit toujours dans les champs de Mars du devoir.

À toi, le héros !  Homme que l’on espère !

Non par la richesse du glorieux dignitaire,

Idole des cœurs, les âmes emprisonnant,

Guide de rameaux d’olivier couronné !

Je vais l’hymne de ta justice entonnant.

Et t’honorer d’elle, et te consoler.

Lutte à nouveau contre la tempête, et prends courage,

Ainsi l’aiglon s’élève  au-dessus des orages.

Règne et de ses hauteurs célestes

Par les ténèbres de l’éther embrouillé

Survole les courants de cataracte manifestes ;

Se reposant du giron du monde dans ses lauriers,

Vers le peuple, étends ton dernier éclat

Donner à la nature, ce qu’on lui doit

Crépuscule rougeoyant des soirées !

Gavril Derjavine

La comtesse Olga Shouva

ВЕЛЬМОЖА.

Не украшеніе одеждъ^а

Моя днесь Муза прославляетъ,

Которое въ очахъ невѣждъ

Шутовъ въ вельможи наряжаетъ;

Не пышности я пѣснь пою;

Не истуканы за кристаломъ,

Въ кивотахъ блещущи металломъ,

Услышатъ похвалу мою.

Хочу достоинства я чтить,

Которыя собою сами

Умѣли титла заслужить

Похвальными себѣ дѣлами;

Кого ни знатный родъ, ни санъ,

Ни счастіе не украшали;

Но кои доблестью снискали^б

Себѣ почтенье отъ гражданъ.

Кумиръ, поставленный въ позоръ^в,

Несмысленную чернь прельщаетъ;

Но коль художниковъ въ немъ взоръ

Прямыхъ красотъ не ощущаетъ^г:

Се образъ ложныя молвы,

Се глыба грязи позлащенной!

И вы, безъ благости душевной,

Не всѣ ль, вельможи таковы?

Не перлы персскія на васъ,

И не бразильски звѣзды ясны;

Для возлюбившихъ правду глазъ^[2]

Лишь добродѣтели прекрасны:

Онѣ суть смертныхъ похвала.

Калигула! твой конь въ сенатѣ^[3]

Не могъ сіять, сіяя въ златѣ:

Сіяютъ добрыя дѣла.

Оселъ останется осломъ^д,

Хотя осыпь его звѣздами;

Гдѣ должно дѣйствовать умомъ,

Онъ тщетно хлопаетъ ушами^[4].

О! тщетно Счастія рука,

Противъ естественнаго чина,

Безумца рядитъ въ господа

Или въ шумиху дурака.

Какихъ ни вымышляй пружинъ,

Чтобъ мужу бую умудриться^[5], —

Не можно вѣкъ носить личинъ,

И истина должна открыться.

Когда не свергъ въ бояхъ, въ судахъ,

Въ совѣтахъ царскихъ, супостатовъ:

Всякъ думаетъ, что^[ii] я^е Чупятовъ^[6]

Въ марокскихъ лентахъ и звѣздахъ.

Оставя скипетръ, тронъ, чертогъ,

Бывъ странникомъ, въ пыли и въ потѣ,

Великій Петръ, какъ нѣкій богъ^[7],

Блисталъ велическтвомъ въ работѣ:

Почтенъ и въ рубищѣ герой!

Екатерина въ низкой долѣ^[8]

И не нацарскомъ бы престолѣ

Была великою женой.

И впрямь, коль самолюбья лесть

Не обуяла бъ^ж умъ надменный:

Чтò наше благородство, честь,

Какъ не изящности душевны?

Я князь — коль мой сіяетъ духъ^[9];

Владѣлецъ — коль страстьми владѣю;

Боляринъ — коль за всѣхъ болѣю,

Царю, закону, церкви другъ.

Вельможу должны составлять

Умъ здравый, сердце просвѣщенно;

Собой примѣръ онъ долженъ дать,

Что званіе его священно,

Что онъ орудье власти есть,

Подпора царственнаго зданья^з.

Вся мысль его, слова, дѣянья

Должны быть — польза, слава, честь.

А ты, второй Сарданапалъ^[10]!

Къ чему стремишь всѣхъ мыслей бѣги?

На то ль, чтобъ вѣкъ твой протекалъ

Средь игръ, средь праздности и нѣги?

Чтобъ пурпуръ, злато всюду взоръ

Въ твоихъ чертогахъ восхищали,

Картины въ зеркалахъ дышали,

Мусія, мраморъ и фарфоръ?

На то ль тебѣ пространный свѣтъ,

Простерши раболѣпны длани,

На прихотливый твой обѣдъ

Вкуснѣйшихъ яствъ приноситъ дани,

Токай густое льетъ вино,

Левантъ — съ звѣздами кофе жирный,

Чтобъ не хотѣлъ за трудъ всемірный

Мгновенье бросить ты одно?

Тамъ воды въ просѣкахъ текутъ

И, съ шумомъ вверхъ стремясь, сверкаютъ;

Тамъ розы средь зимы цвѣтутъ,

И въ рощахъ нимфы воспѣваютъ,

На то ль, чтобы на все взиралъ

Ты окомъ мрачнымъ, равнодушнымъ,

Средь радостей казался скучнымъ

И въ пресыщеніи зѣвалъ?

Орелъ, по высотѣ паря,

Ужъ солнце зритъ въ лучахъ полдневныхъ;

Но твой чертогъ едва заря

Румянитъ сквозь завѣсъ червленныхъ;

Едва по зыблющимъ грудямъ

Съ тобой лежащія Цирцеи

Блистаютъ розы и лилеи;

Ты съ ней покойно^и спишь,… а тамъ? —

А тамъ израненный герой,

Какъ лунь во браняхъ посѣдѣвшій^[11],

Начальникъ прежде бывшій твой,

Въ переднюю къ тебѣ пришедшій

Принять по службѣ твой приказъ,

Межъ челядью твоей златою,

Поникнувъ лавровой главою,

Сидитъ и ждетъ тебя ужъ часъ!

А тамъ — вдова стоитъ въ сѣняхъ^[12]

И горьки слезы проливаетъ,

Съ груднымъ младенцемъ на рукахъ

Покрова твоего желаетъ:

За выгоды твои, за честь

Она лишилася супруга;

Въ тебѣ его знавъ прежде друга,

Пришла мольбу свою принесть.

А тамъ — на лѣстничный восходъ

Прибрелъ на костыляхъ согбенный,

Безстрашный, старый воинъ тотъ,

Тремя медальми украшенный,

Котораго въ бою рука

Избавила тебя отъ смерти:

Онъ хочетъ руку ту простерти

Для хлѣба отъ тебя куска.

А тамъ — гдѣ жирный песъ лежитъ,

Гордится вратникъ галунами, —

Заимодавцевъ полкъ стоитъ,

Къ тебѣ пришедшихъ за долгами.

Проснися, Сибаритъ! — ты спишь,

Иль только въ сладкой нѣгѣ дремлешь;

Несчастныхъ голосу не внемлешь

И въ развращенномъ сердцѣ мнишь:

«Мнѣ мигъ покоя моего

Пріятнѣй, чѣмъ въ исторьи вѣки;

Жить для себя лишь одного,

Лишь радостей умѣть пить рѣки,

Лишь вѣтромъ плыть, гнесть чернь ярмомъ;

Стыдъ, совѣсть — слабыхъ душъ тревога!

Нѣтъ добродѣтели! нѣтъ Бога!» —

Злодѣй… увы!.. и грянулъ громъ.

Блаженъ народъ, который полнъ

Благочестивой вѣры къ Богу,

Хранитъ царевъ всегда законъ,

Чтитъ нравы, добродѣтель строгу

Наслѣднымъ перломъ женъ, дѣтей,

Въ единодушіи — блаженство^і,

Во правосудіи — равенство,

Свободу — во уздѣ страстей!

Блаженъ народъ, гдѣ царь главой,

Вельможи — здравы члены тѣла,

Прилежно долгъ всѣ правятъ свой,

Чужаго не касаясь дѣла;

Глава не ждетъ отъ ногъ ума

И силъ у рукъ не отнимаетъ^[13];

Ей взоръ и ухо предлагаетъ^к,

Повелѣваетъ же сама.

Симъ твердымъ узломъ естества

Коль царство лишь живетъ счастливымъ, —

Вельможи! славы, торжества

Иныхъ вамъ нѣтъ, какъ быть правдивымъ,

Какъ блюсть народъ, царя любить,

О благѣ общемъ ихъ стараться,

Змѣей предъ трономъ не сгибаться,

Стоять — и правду говорить.

О росскій бодрственный народъ,

Отечески хранящій нравы!

Когда разслабъ весь смертныхъ^л родъ,

Какой ты не причастенъ славы?

Какихъ въ тебѣ вельможей нѣтъ? —

Тотъ храбрымъ былъ средь бранныхъ звуковъ,

Здѣсь далъ безстрашный Долгоруковъ^[14]

Монарху грозному отвѣтъ.

И въ наши вижу времена

Того я славнаго Камилла^[15],

Котораго труды, война

И старость духъ не утомила.

Отъ грома звучныхъ онъ побѣдъ

Сошелъ въ шалашъ свой равнодушно

И отъ сохи опять послушно

Онъ въ полѣ Марсовомъ живетъ.

Тебѣ, герой, желаній мужъ,

Не роскошью вельможа славный,

Кумиръ сердецъ, плѣнитель душъ,

Вождь, лавромъ, маслиной вѣнчанный,

Я праведну здѣсь пѣснь воспѣлъ!

Ты ею славься, утѣшайся,

Борись вновь съ бурями, мужайся,

Какъ юный возносись орелъ.

Пари — и съ высоты твоей

По мракамъ смутнаго эѳира

Громовой пролети струей,

И, опочивъ на лонѣ мира,

Возвесели еще царя;

Простри твой поздній блескъ въ народѣ,

Какъ отдаетъ свой долгъ природѣ

Румяна вечера заря

Гаврил Державин

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[1] Riche marchand de Rjev au XVIIIe siècle, un temps bourgmestre de la ville qui lorsqu’il fit banqueroute se présenta comme le fiancée d’une princesse marocaine pour attirer l’investisseur, ce dont St-Pétersbourg fit longtemps des gorges chaudes.

[2] Il s’agit ici de Pierre le Grand, qui avoisinait les deux mètres, dont c’était un des nombreux surnoms.