Véra Kobzar, est présidente de l’Union des Écrivains de Belgorod, poétesse publiée dans de nombreuses revues depuis une quinzaine d’années. Maxime Bessonov est directeur de la bibliothèque pour enfants de Belgorod Albert Likhanov, et poète récemment primé à Moscou.
Longues nuits d'hiver
Je ne te retiendrai pas chéri — à quoi ça sert
De, sur ses genoux, retenir le vent !
L’oiseau de nuit crie sans se taire,
Dans des veines tremblantes se glace le sang !
Que me raconte et que va prophétiser
De l’oiseau de hasard le chant anxieux ?
L’eau patiemment la pierre va user—
Ce que nous ignorons n’est connu que de Dieu.
Le ciel frémit par sa voie lactée,
Épineux et relié à toi et moi le chemin.
Si l’autre est plus jeune et plus en beauté,
Tu peux la rejoindre ! Mais de toi elle n’a pas besoin !
Véra Kobzar
Не стану держать тебя милый – что толку
Ветер держать у себя на коленах!
Птица ночная кричит без умолку,
Кровь даже стынет в трепещущих венах!
Что мне расскажет и что напророчит
Птицы случайной тревожная песня?
Камень вода терпеливая точит –
То, не знаем, лишь Богу известно!
Небо колышется звездою чашей
Путь наш с тобою тернист и завьюжен.
Если другая моложе и краше,
Можешь идти к ней! Но ты ей не нужен!
Вера Кобзарь
La fumée flotte, les veines étirant
De la ville, tressant des cordes avec elles
Destin exauce le caprice — n’importe lequel —
Fusse sans dextérité ni talent.
Faisons-le n’importe comment, voici les croix,
Ici on annule — on n’annule pas — les défis
Parce qu’il n’est point de lieu en Russie
Que dans son viseur infra-rouge Dieu ne regarde pas.
La dictature de la prunelle affamée.
Du bois grisonnant flotte la fumée.
Si la mort s’infiltre par les conduits,
Cela signifie-t-il que bien plus simple est la vie ?
Maxime Bessonov
Дым плывёт и тянет жилы из
города и вьёт из них верёвки.
Исполняй, судьба, – любой каприз –
пусть и без таланта и сноровки,
сдюжим по-любому, вот те крест,
здесь отмена – не отмена – вызов,
потому что нет в России мест,
где Господь не смотрит в тепловизор.
Диктатура жадного зрачка.
Дым плывёт из отсыревшей рощи.
Если смерть приходит с кондачка,
значит ли, что жизнь намного проще?
Максим Бессонов
