Nous avons l'insigne honneur de signaler à nos lecteurs, que notre petit blog ultra minoritaire a reçu la visite des "Services du Premier Ministre" nouveau nom de la DINSIC, quatre fois ces derniers jours, dont une d'une demi-heure… Quel frisson!… Pour quelques poèmes et commentaires ironiques… Un de nos camarades suggérait que nous avions un fan, chez eux…Un robot envoûté par la poésie russe ?… Un algorithme fasciné par la métrique et l'allitération ?… Ou bien c'est Terminal-Croisière qui les défrise?… Quoi qu'il en soit, le drone tournoie au-dessus d'Antifixion…
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| Hunter Thompson |
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| Nuit dans les tranchées, John Dodd |
(© vers traduits du russe par Thierry Marignac)
Le lendemain à un tel piège est pris,
Qu'au sommeil n'aidera aucune beuverie,
Le ciel change de couleur. Acquiert des contours —
L'heure de la reconnaissance, affublée du suffixe «contre».
Que dans la tranchée les «langues» ennemies comme toujours se délitent
Leurs paroles s'ajoutent directement au composite.
Là-haut où se déploient les sapins
Les «oisillons-drones» vont te choisir à dessein —
Comme les vautours fondaient alors sur le Koweït,
Ils te becqueteront sur la ligne de front, la cuvette.
Du reste, rien n’est plus comme ça, et les récits sont aphones,
À la place des aigles, des kamikazes-drones.
Tu as mordu une poignée de terre, l’argile grasse avalé.
Seuls s’abstiennent de maigrir, les prunelles et ton dossier.
Tu l’as feuilleté encore, sans quiconque identifier.
La contre-reconnaissance bientôt en cour martiale.
Ne sont pas censés revenir ici les types comme toi des troupes spéciales,
Le couteau au côté, du mica dans les yeux, à la main le faucon.
La Troisième Rome se représente comme un bunker depuis un temps très long.
Le ciel change de couleur. Il sombre sous l’horizon.
Sémione Piégov
Завтрашний день в такую ловушку пойман,
Что не поможет для снов никакое пойло.
Небо меняет цвет. Приобретает контур -
Время разведки с приставкой «контр».
Пусть в блиндаже «язык»* как всегда пиздит,
Речь прямая складывается в композит.
Там наверху, где развернулись сосны,
«Птички»** выбирают тебя осознанно -
И, как стервятники падаль тогда в Кувейте,
Заклюют тебя в прифронтовом кювете.
Впрочем, теперь всё не так и пусты рассказы,
Вместо орлов - беспилотники-камикадзе.
Горстью земли закусил, жирной глины съел.
Не худеют только зрачки и твоё досье.
Перелистал его, никого не узнал.
Контрразведчика срочно под трибунал.
Не должны возвращаться такие как ты сюда,
Нож на боку, ястреб в руке, на глазах слюда.
Третий Рим давно представляет собою дзот.
Небо меняет цвет. Уходит за горизонт.
Семен Пегов.
