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28.11.21

Libre circulation des virus et des biens

 

Lac de Côme à la nuit tombante

"La peur de penser en dehors des consignes a fait de la liberté une prison (…)"

 

"La Big Medicine — la technocratie médicale — nous doit des comptes car elle écrase le pathétique et s'empare de l'homme pour expérimenter un monde qui ne serait plus confronté à l'Abîme, un monde délivré de la pensée, mais Gouverné par les violents (…)"

La Fabrique de l'homme occidental, Pierre Legendre.

 

(Vers traduits du russe par Thierry Marignac)

 

            Lorsque, au soir crépusculaire

            Expire un ciel atrabilaire

            Et sur la marche de l'autel

            Jette un dernier rayon vermeil

 

            Devant lui s'incline, esseulée

            Seule, désireuse de chanter

            Une épouse attristée,

            Une fille trompée.

 

            Qui connaît les ténèbres de l'âme des gens,

            Leur mélancolie, leur ravissement?

            C'est un émail bleu

            Fermé à nos yeux.

 

            Qui nous expliquera pourquoi

            Chez cette épouse, toujours pleine de mélancolie,

            Les yeux sont à demi assombris

            Recouverts pourtant d'un lointain éclat?

 

            Dans quel but sur ce front élevé

            Les rides du doute ont tremblé

            Et entre les sourcils se sont déposés, pesants,

            Des siècles d'épuisement.

 

            Et les lèvres souriantes

            Dans quel but énigmatiques et tremblantes?

            Et exigent un rêve passionnément,

            Pour que de sourires, il ne s'agisse pas  seulement?

 

            Dans quel but en elle tant de charme sans bruit?

            Pourquoi dans ses yeux des feux d'incendie?

            Elle est pour nous un maladif cauchemar

            Ou bien, c'est vrai, un amer cauchemar.

 

            Pourquoi dans un rêve désespéré

            Sur la marche de l'autel s'est-elle inclinée?

            Que lui faut-il des hautes sphères

            Des ombres blanches de l'atmosphère?

 

            On ne sait pas! Les ténèbres nocturnes, profondément,

            Le rêve — l'incendie, l'instant — les gémissements

            Lorsqu'on voit poindre à l'Orient,

            Les rayons d'une vie se renouvelant?

            Nikolaï Goumiliev



           

Когда ж вечерняя заря

На темном небе угасает

И на ступени алтаря

Последний алый луч бросает

Пред ним склоняется одна,

 

Однажелавшая напева

Или печальная жена,

Или обманутая дева.

 Кто знает мрак души людской,

 

 Ее восторги и печали?

Они эмалью голубой

От нас закрытые скрижали

Кто объяснит нампочему

 

У той жены всегда печальной

Глаза являют полутьму,

Хотя и кроют отблеск дальний?

  Зачем высокое чело

 

Дрожит морщинами сомненья,

И меж бровями залегло

 Веков тяжелое томленье

И улыбаются уста

 

Зачем загадочно и зыбко?

И страстно требует мечта,

 Чтоб этой не было улыбки

Зачем в ней столько тихих чар?

 

Зачем в очах огонь пожара?

Она для нас больной кошмар,

Иль правдагорестней кошмара

Зачемв отчаяньи мечты,

 

Она склонилась на ступени?

Что надо ей от высоты

И от воздушно-белой тени

 

Не знаемМрак ночной глубок,

Мечта – пожармгновенья – стоны;

Когда ж забрезжится восток

 Лучами жизни обновленной?

Николай Гумилев