 |
| Pierric Guittaut |
L’épanouissement
du talent spontané de Pierric Guittaut, composite de réflexion, d’enthousiasme
et de travail est une réalité aveuglante dont il faudra bien un jour qu’il
admette lui-même l’indéniable singularité. En une dizaine d’années, à travers
cinq ou six bouquins, le bouillonnement encore informe de Beyrouth sur Loire, son premier roman si mal servi par une édition
bâclée, torrent d’énergie qui balayait tout sur son passage, s’est transformé
en maîtrise de ses moyens, en véritable accomplissement d’artiste des mots.
Si
son premier roman avait la puissance aveugle d’une cataracte, on y relevait
déjà quelques prouesses : qui d’autre aurait pu forger ce personnage de
flic libanais chrétien retrouvant ses guerres d’origine dans les cités
d’urgence des banlieues tourangelles sans tomber dans l’invraisemblable ?…
Et c’est pourtant celui-ci qui emportait l’adhésion sans coup férir, premier
jalon de ce qui allait devenir la marque de fabrique de Guittaut : la
campagne mondialisée, la province planétaire dans son exotisme avant Pierric
inexploré. Et qu’on ne vienne pas me parler de nature-writing avec ses amants de Lady Chatterley qui font un
malheur à la FNAC de Fouilly-les-Bouses en chemise à carreaux. Non, Pierric
seul. Les autres ne sont que les VRP de la fiction bio.
Et
depuis trois romans, c’est toujours cette touche d’originalité, cette empreinte
qui le distingue : le tableau d’une cambrousse appartenant déjà à la transhistoire qui est la nôtre, et la
rend finalement semblable, dans sa particularité berrichonne, à n’importe quel
trou au large de Brisbane ou de Chelyabinsk. Très naturellement — et c’est sans
doute au départ à peine conscient chez l’auteur, tout au moins au départ, à
mesure qu’il explore ce territoire dépossédé de lui-même, la campagne moderne
dont on a muséifié, c’est à dire réifié tous les signes historiques à présent
indéchiffrables — celui-ci se tourne vers le mythe. C’est déjà présent dans son
second roman La Fille de la pluie[1].
Dans cet exercice de rigueur où le romancier ajuste son tir, une Hermione de
l’eau aiguillonnée par le mal hante le paysage éternel des jalousies mesquines,
dans des fermes virtualisées tant par la Wi-Fi que par le crédit agricole.
C’est
D’Ombres et de Flammes[2]
qui signera la première maturité de Guittaut avec ce portrait de gendarme
tourmenté par son siècle et sa hiérarchie, fils de guérisseur aux prises avec
une filiation qu’il refuse, de retour dans son village natal. Au cours d’une
enquête où se mêlent les femmes d’un passé énigmatique, les jeteurs de sort, et
les cerfs stéroïdés importés de Nouvelle-Zélande dans les chasses solognotes
pour le bon plaisir des nouveaux comtes Zaroff, venus du XVIe arrdt ou de
Dubaï, les hologrammes de la néo-féodalité se superposent aux esprits de la
forêt. Si les assassins et les cadavres sont bien réels, leurs armes et leurs
mobiles se dérobent, irréductibles à toute analyse anthropométrique. Le lyrisme
de Pierric y donne sa pleine mesure d’instinct et de lucidité indissociables.
Et
nous voici plus loin, un degré plus haut dans l’incandescence avec Ma Douleur est sauvagerie, qui vient de
paraître aux éditions des Arènes. Le classicisme de la construction des thèmes
de la vengeance et de l’obsession y est encore confronté à un monde
dématérialisé dont le rejet, cette fois, sera entier ou ne sera pas. Lorsque
Stéphane, à l’instar de St-Julien le Pauvre, s’abstient d’abattre le grand cerf
blanc, symbole de puissance brute, indistincte, il met le doigt dans
l’engrenage — presque volontairement. La vision, dès le premier instant a la
brutalité d’une idée fixe, il a trouvé son double maudit. Lorsqu’il se lance
dans la traque acharnée de l’animal coupable de la mort de sa femme, ce n’est
au départ que pour tuer dans un élan aveugle. Puis, comme dans toute chasse, il
faudra que Stéphane devienne identique à l’assassin qu’il poursuit pour avoir
une chance de le piéger et de le vaincre. Alors, il faudra que Stéphane se
dépouille de la civilisation au cours d’un lent et minutieux processus
remarquablement décrit dont chaque étape est tout d’abord un arrachement.
Un
grand livre, putain, mais je lui avais prédit, je n’en attendais pas moins de
lui.
Thierry
Marignac, 2019.