27.5.19

La Scandinavie c'est l'opium du peuple



        
Nager vers la Norvège, de Jérôme Leroy
        
         Le réchauffement climatique, prétexte de cette équipée, n’explique pas tout dans le dernier recueil de Jérôme Leroy. Je soupçonne d’autres motivations : notamment un faible récurrent dont je lui fis la remarque, un jour de canicule à la fête de l’Huma tandis que nous faisions assaut d’élégance entre les vieux birbes du polar dans leurs sacs à patate, et que je reluquais les jolies militantes envapées par son talent se succédant à sa table :
         Je note un certain penchant pour les blondes, avais-je observé.
         Ce sera le titre de mes mémoires, avait-il répondu du tac au tac, Un certain penchant
         Pour les infortunés souffrant de cette affection chronique — dont on ne parle pas assez — évidemment, la Scandinavie, c’est l’opium du peuple.
         On oublie aussi la souplesse du camarade, c’est un poète communiste. Bien que l’écart ne soit peut-être pas si grand, si l’on songe au lyrisme de certaines pages des Manuscrits de 44[1], ou au regard de chamane nécessaire pour découvrir  « le caractère fétiche de la marchandise et son secret[2] ». Or il en est de l’utopie dans les poèmes de Leroy comme de la passante de Baudelaire : Ô toi que j’eusse aimé, Ô toi qui le savais… La présence ineffable du trouble violent qui s’enfuit d’une phrase définitive, À nouveau, elle manque. La trouvaille n’est pas seulement habile, elle est envoûtante, et sa fugacité fait son charme : La seule bonne nouvelle pour l’humanité était la réapparition des coquelicots.
         Non, je ne rentrerai pas dans une discussion pour déterminer si l’utopie est blonde, je laisse ça aux réseaux sociaux. Le temps presse, à la brasse, on a à peine dépassé Rotterdam. Ceux qui crawlent jusqu’au Cap Nord sont aussi dopés que Ben Jonhson à Séoul. Et puis, on a beau dire, (Il avait lu dans la journée que la température de l’Arctique était de vingt degrés supérieure à la moyenne saisonnière), ce genre d’expédition athlétique, c’est un peu de tristesse dans l’eau froide : L’âge et une légère gueule de bois, me rendent aussi fragile que la trame du ciel…
         Jérôme s’est beaucoup entraîné, avant de se jeter à l’eau, la plupart du temps au sec, dans les TER de la France profonde, mais aussi dans les ICE, sous les cieux crissants de gel de la Baltique où l’entraîne — vieux gredin ! Ça c’est du droit d’auteur ! — une œuvre littéraire traduite dans la langue de Gœthe ; dans les sous-préfectures, où il faut respirer profondément, à Annemasse au bistrot où fument, pensifs, de vieux Arabes, dont l’histoire ne dit pas s’ils jouent aux dominos, mais le rythme du poème le suggère, un claquement elliptique.
         Ces errances retransmises entre deux icebergs, dont l’envoûtante monotonie est un piège, comme le sang sur la plaine disait Carl Watson, voguent au fil du temps comme Un amour déraisonnable, Juste au moment où tout s’effondre.
         Et, faute d’avoir trouvé le passage Nord-Ouest dont s’enivraient les rêveurs sur caravelle, le poète touchant au but avait rejoint son adolescence…
         Thierry Marignac, 2019.
         Nager vers la Norvège, Jérôme Leroy, La petite Vermillon, La Table Ronde, 207 pages, 16 €.
        




[1] Karl Marx.
[2] Karl Marx, Le Capital, Chapitre II.